Dividido

Celular, zapatilla, tragedia. Corre por la calle, corre, NO MIRA. Semáforo, Shell, celular. Corre. Vuela sangre, corren huesos, reptan carnes. Nubes sin cielo con rayos sin sol. Se agacha: zapatilla. Basta.

Tiene que ser rápido. No, tiene que ser ahora; no vale pensar. Siente un raro gusto por la vida al escuchar Viernes 3 AM. No para, sabe que no puede. Sigue y vuelve y sigue. Basta.

El techo, crema. La crema, dulce. No mira. Puede lo que necesita porque necesita lo justo y necesario. Con palabras se entrega a la verdad (contra su voluntad). Sonríe, ¡cómo sonríe! Falta nada.

Cree calmarse y se sienta en el sillón. Repite su ritual de mitad de mes, respetuoso de su superstición.